Ahora pienso en ti,

en que no puedo quererte
de una forma distinta
a como quiero a una flor
encontrada en el camino
polvoriento, a como
se puede querer a una brisa
cambiante, al sol inmisericorde,
olor de una acequia,
un lomo sin labrar.

Quererte y morderme el alma
con el miedo
de que no sé amar a nadie.

Con el pudriente arrebato
de latir equivocadamente,
como un sucio grosero ruido,
que estribilla hacia la muerte.

Jag.

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