31 de octubre de 2015

PEQUEÑO ITINERARIO ERÓTICO

Accediendo a Revolució desde abajo
un taxista me ha mirado
torvo obtuso violento
casi por nada,
le he dicho tienes derecho
a la felicidad, sí,
mira qué solecito, saca,
apoya todos los días
en la ventanilla el brazo y verás
antes de fin de año qué moreno, hombre.

Luego, el corazón en un puño,
en Verdi, sombría, solitaria,
deliciosa como siempre,
me he encontrado 
dos alitas celestes
como de kinder y al lado
un sacapuntas
de los buenos qué alegría.

En las Dones del 36,
en un banco
milagrosamente bueno
me arrulla el sol de la mañana.

Llegado a este punto
de sencillo bienestar
tan sólo me falta saber,
aún de forma callada
que mi amor ya ha desayunado.
Jag._Lesseps_31_oct_2015 
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30 de octubre de 2015

COMPAÑÍAS, JUNTERAS.

Personas
son quienes me quieren
antes de saber que me tienen.

Gente
son quienes creen tenerme
antes de quererme.

Jag. 30_oct_2015


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Eres la comida

de mi alma.

Y ya está dicho.
Jag._30_oct_2015
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27 de octubre de 2015

MUDANZA INDUSTRIA

Va por dentro,
hacia ti, sin secreto. Pues
me está pareciendo que
yo, en mitad
de un mediodesvelo, asfixiado como imaginarás
por tu gloriosa estupefacción
en mitad de la maravilla que se te escapa
de los dedos en la noche,
yo, medio zozobrado
de tonta alevosía
cándido respeto atención
contenida
por las luces que me tienes
en la boca callada,
y tú sabes de alguna manera
que esa contención tuya a un tiempo
me subleva me arrebata,
me libera me aprisiona,
y yo persigo sin remedio
como lobo de montaña
ese ardor estoico
que me escondes, ese
suspiro que te adivino al hilo
de alguna letra acertada. Me enloquece,
amada, me sobreemociona,
me embravece el brillo, me
dispara el ansia, el ardor
que explota,
y no dejo de preguntarme
si por ventura nuestra
vas tú a trepar un día
del papel por la mano del brazo
al corazón del hombre
que blandió la palabra,
quiero decir, hasta mí,
querida, y no te hagas la muerta,
me refiero, y lo sabes,
al que imagino
que sabrás que es mucho más
que el yo que te puebla el poema,
más, y mucho más
que el que se empeña
con el bronce hueco,
mucho más que el que
mantiene vivos
los fuegos que alumbran
cielos infiernos inventados,
mucho más, te digo,
que el que se exhaustiva
en la industria
de dejar limpia,
felizmente preñada de cosas nunca vistas
a la vida que nos han dado nuestros padres.

Yo, te insisto, amada,
me refiero a mí,
al doliente un día
por faltar tu saliva en su llama,
al que llora por lo mísero,
por lo fatuo, a ese me refiero,
al gozoso siempre
por la sola presencia de tu alma
en su paisaje, yo,
yo, querida, y perdona que no sepa
apaciguar el tono de demanda, disculpa
de mi amor la vehemencia,
yo no puedo dejar de comprender
que un día te habrás de lanzar
al sentido común de los amantes,
a esa lógica extraña
de abrir el pecho al divino precipicio,
al tirarse con serena
alegría de cabeza
a la llama compartida, pues
saliendo de ello,
lo que nos dijeron vida es una pena.

Yo no dejo de esperar
que enloquecerás en consecuencia
por las palabras que te digo,
yo no dejo de entender
que al fin entenderás
que tú y yo encendemos
cerrado un círculo
que abrirá universos,
que tú y yo seremos
como la potencia al deseo,
como al amor la alegría,
una suerte
de furia espinosa
que desatará gozo
vergüenza y comentario
en los corazones de la plaza pública.

Yo lo sé, adornado de explosiones
de magia arrebatada aquí,
en el pecho,
en una propia
ciencia cierta
por la verdad,
por la dignidad la alegría, yo lo sé,
querida, y porque así, desde
la parte más cocinada
de mis vísceras
lo siento, yo, amada,
el más feo de mi casa, yo,
el que atravesó la selva
para acabar alumbrando apenas
esta tonta calvicie, yo,
el que dijo ya basta
a los cuatro vientos
de una habitación cerrada
para acabar empezando de nuevo, yo,
sí, ese mismo, no te equivocas, yo,
ay amor, que despierta
a los cachitos de queso
que se desperdigan
por el espino y la piedra, yo,
más apestoso por lo que suelto
cuando me violenta la vida
que por la demora del butano, yo,
ya sabes, ese
inocente pueblerino
que en la distancia
de amor te ahoga, yo,
que soy más de construir un puente
que de esperar que baje la riada, yo,
yo he emprendido el camino de tus brazos,
tú qué quieres que te diga,
yo me he puesto
a hacer reformas
en la casa de mi corazón y de mi alma
con tu medida y sin tu permiso,
yo, sin preguntarte,
voy con mi canción
a por los quesos. Anoche,
y hoy, te pensé y
te he deseado como
desde el día
en que he nacido,
y tú te ríes en tu casa,
y yo me enciendo
en mitad de quien eres,
en mitad de lo que escribo,
pues no aguanto sentir
que de tu amor vivo destetado,
y yo sé que a veces
todo cargante, deslenguado,
sé que todo perdido
de dientes de leche, espinoso,
por no decir de lo alegre,
que se viste de sufrido,
yo lo sé.

Y sé que el tiempo,
lo sé, y sé
que los lugares
que los tonos
el volumen suficiente,
la pertinencia, la armonía,
yo lo sé.

Y sé también
todo lo que no te pregunto,
por verdadero pavor,
por un respeto descarnado. Yo lo sé,
sé lo difícil y lo hastiado.

Lo sé. Yo lo sé,
y antes y después te amo.

Y mi corazón y mi alma
se atascan, se liberan,
y hacen de mí un paquete de cosas
que por la leche que yo mamé,
tiene que llegar a ti de aquí a unos besos.


Jag. 27_oct_2015


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ENFOQUE DESENFOQUE.

Más de medio mundo
sin comer,
y nosotros debatimos por el chopped. Ahí está el dedo,
dijimos
señalando a la luna.


Jag._27_oct_2015

25 de octubre de 2015

ES COMO UNA CARTA


Verás, yo no tengo temperatura moral para engañarte. Verás, yo sé que conocernos no es que vaya a allanarte el camino, conmigo dándote vueltas bandazos en el corazón. Con esto que medio nos sobreviene, entiendo que hay una cierta probabilidad de desequilibrio, improvisación e incluso sesiones aisladas de temblor no deseado y rechinar de dientes, incluso. No creo que de pronto a ti te vaya a ser todo más cómodo precisamente: con que me quieras de verdad al menos un tiempo puntual, localizado y suficiente, con que me quieras tan sólo una vez, yo me voy a acabar poniendo tonto y exigente, y tú qué quieres que te diga, yo me conozco y te digo que voy a ser como de otro siglo para estas cosas, que te advierto que soy campestre y primario como un paseíto de Thoreau, tú hazme caso en esto, que es casi seguro que voy a palidecer y berrear hasta descomponerme si después de quererme, de pronto un día te me pones a mirar a otro. Date cuenta de que te estoy escribiendo poemas desde que te conozco, y no salgo de eso, oye, y eso, si te fijas, tanto para ti como para mí acaba casi resultando tiránico, a la par que patético, no sé si a ti te lo parece.

Muchos besos, y todo el amor, ciertamente, pero no tengo alma para barrer para mi terreno en esto, pues todo esto no es más que puro egoísmo, no tengo el valor de ocultártelo ni te lo voy a maquillar como si yo fuera una gloria que el Altísimo ha puesto en tu camino para salvarte. Sencillamente, te amo porque quiero para mí lo mejor que he encontrado, y de paso que le den porculo a todos los cantantes melódicos italianos de los setenta, sí, quiero lo mejor que he encontrado, menudo secreto, y la verdad me la suda y no entro en la dialéctica de si he hecho por merecerlo. La verdad es que te amo y que reviente el mundo. Te amo por las buenas y por las malas, por las duras y por las maduras, por la cal y por la arena. Lo mejor para todos sería que amarte, a ti te viniera bien, porque yo no voy a obligarte a nada, claro, pero niña, sabe que quererte, al fin y al cabo, si te fijas en qué es, sólo es regalo en la medida en que lo interpretes como tal. En rigor, y dejándolo todo en mi plano personal, yo te pienso tan simplemente el nombre, la ternura arrebatada que tienes ahí como reprimida, esa especie como de necesidad espartana que se te escapa en la atención que algunas veces me pones, y a mí no se me ocurre mejor inspiración que echarme amorosamente encima de vos como se acomoda la llama sobre la madera recién astillada, que al tiempo que la ama la consume, a mí no se me ocurre otra que crepitarte hasta comerme todo lo comestible, manteniéndote en vela y suspirándome hasta los últimos cinco minutos antes de morirme. Ese es el único plan que se le ocurre a mi pobre cabecita, derrocharme como una ola inconmensurable que explota en lo que me tengas, y ya está.

Ya está. Yo quiero que vayamos de la mano. Yo quiero desnudarte y vestirte de besos, y en fin, todo el lógico trasnochado bagaje romántico/lúbrico que suele caber en un poema, pero es que no te estoy hablando de literatura, amor, a ver cuándo te enteras. Yo quiero estar sentado a tu lado, sí, pero no quiero que me vivas tranquila. Quiero que nos construyamos consumiéndonos, que nos desaparezcamos mutuamente a mordiscos, que echemos de menos el arrullo reparador y perdamos el sueño. Yo quiero sentarme contigo a tu lado, y que me mires y sepas que la vida tuya y mía es una comida que hemos dejado en el fuego, que hay que tenerle al menos medio ojo puesto, que sí, que podemos hacer hambre mientras llega a su punto lo que nos promete, pero cuidado con que no se nos queme, cuidado con no enfriarse, pues vamos a morirnos en vida si nos descuidamos y nos perdemos.

Así que ya ves el cuadro que te dejo, querida. Yo sólo quiero comerte la piel, la de dentro y la de fuera, y que sigas entera, queriéndote más a ti misma, y que me pienses y te pongas nerviosa. Necesito que me pidas a voces. Que te pongas bruta y posesiva y pongas los ovarios encima de la mesa para tocarme un pelo de la ropa. Quiero que me hables hasta que me duela la cabeza, quiero que te me pongas intensa y exhaustiva. Quiero que me riegues hasta que me ahogue, que me marques a fuego y que lleves el dictado de la circulación de mi sangre. Sólo quiero ser yo, y quiero ser tuyo. Que a veces me sobredimensiones y admires ciertas cosas lo acepto, igual que en su momento admití el ahogo y sostuve mi ansiedad por tu sensibilidad y tu grandeza. Pero a mí lo único que me importa es que te hagan gracia mis chistes, que mi comentario te aporte y nos compenetre, que mi presencia te acompañe, mi pensamiento te encienda y que te enloquezcan mis olores. Quiero que me vivas con el corazón en punta y el culo apretado. Quiero que construyamos amor en sencillez, quiero que arrinconemos con nuestro deseo a la decepción y le quitemos la mierda y la piel muerta a los tontos romanticismos.

Arde y estalla y bébete mis textos, Amora, pero a mí no me conviertas en literatura. El que te escribe es un hombre normal. Bajuno, egoísta, bueno y luminoso. Un hombre simple, que se muere por hacer contigo a medias un gusto inexplicable. Ten fe en las cosas imposibles que están en nuestras manos.

Vamos juntos hacia el amor, Amora. Vamos hacia él, que tú y yo lo tenemos. Vamos a él, que en él ya estamos. Esa es la lógica de las respuestas que no necesitan pregunta, la lógica del amor, de ese sabio sentido común que enloqueciéndonos nos acuerda. Ese desatino consecuente es lo único que nos va a mantener a ti y a mí hermosos y dignos, nos va a mantener guerreros y exigentes, agarrados con fuerza a las ganas de vivir hasta el último minuto en este mundo mezquino y cruel.

Jag._25_oct_2015


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24 de octubre de 2015

Caminando solo

por la ciudad
no quiero pensar
que tienes voz,
figura,
calor y frío.
Jag._24_oct_2015 
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23 de octubre de 2015

YO NO VOY A ROMPER LA ETIQUETA


Ahora, que parece que todo se desata,
me molesta una barbaridad la impresión
de vivir como disfrazado
escondido detrás
por dentro de mis poemas.

A pesar de ello, no quiero
por mi mano dejar todo esto
desprovisto de las posturas
de la magia. Yo no tengo
ganas de solemnidades,
pero tampoco es plan
de ponerme a explicar el chiste,
que una alegría desnuda, sin adornos,
creo que es menos alegría. En fin,
yo te amo igual que antes
de tantos poemas,
y la normalidad
ya encontrará su tiempo.

Ahora, que parece que todo se desata,
a mí me dan ganas de plantarme
en la puerta misma de tu casa
con mi poquito desodorante
y preguntarte tú qué,
mirarte a los ojos sin miedo ni atavío
y saber de una vez
si tú y yo somos, al fin.

Que no es por acelerar, créeme,
que no es por prisa, a estas alturas,
que es porque yo, y tú, intuyo,
vamos a tener por dentro
algún molesto dolorcillo
localizado en semejante parte,
y es un poco malaje seguir cargando
con ello habida cuenta
de que yo, y tú, intuyo nuevamente,
sabemos con aproximación de tres decimales
que más de la mitad de nuestros ayes
se van a curar con nuestra mutua
verdadera compañía. Querida,
querida, vamos a ver, el resto,
ahora que nos avanzan
los rigores del infierno, ahora,
que parece que todo se desata,
el resto yo lo veo clarito,
como escrito en línea punteada,
yo, personalmente, y pensando
en toda esa ternura
que por dentro me tienes derrochada,
pensando, en un temblor,
en mi inspirada ansia,
en mi clarividente obstinada
devoción hacia tu persona, yo,
ya digo que desde una perspectiva
menos egoísta que sobreviviente,
menos animal que necesaria, yo,
lo dejaría todo apostado
a la confianza en que
nos va a ser sencillo mantenernos
leales el uno con el otro,
al hilo de nuestros suspiros,
al jugo de nuestros besos,
al brillo de nuestros ojos.

Así que,
ahora, que parece que todo se desata,
¿a ti qué te parecería
si plantado yo en la puerta
de tu corazón, plantada tú
a las puertas del mío,
nos ponemos de una vez
a redactarnos letras efectivas,
a componernos canciones
de amor/picor correspondido?

Jag._23_oct_2015


SI LA VIDA SE EMPEÑA


fatalmente en recortarnos,
lo único imprescindible
es una frase cualquiera
en la que tú estés bien
y que acabe con un beso.


Jag._23_oct_2015 


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PALABRA DE HORROR


Yo ya lo tengo
desde siempre dolido, malamente
cicatrizado te advierto
que el campo de los amantes
no puede prosperar felizmente
en base a suspiros admirados.

La letra enciende en falsedad,
la fascinación nos engaña, nos infla
un globo de pérfida hermosa vanidad
que más temprano más tarde
nos estallará inmisericorde en la cara.

Yo no quiero cantar en el coro de tus poetas.

Yo voy a enterrar mis letras,
si es que te esconden de mi.

Si no me miras como gente
yo le voy a dar la espalda a la poesía,
voy a renegar de esos dones
para el engaño.

Que se me mueran
los poemas si malversan
y oscurecen a las personas.

De amor no escrito
quiero hacer un mundo tuyo y mío.

De honestidad sin letra,
de melodía del alma
silbada cara a cara
va a ser nuestra vida.

O no será.


Jag._23_oct_2015


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EN LAS PELÍCULAS


serias de guerra
los soldados agonizan
llamando a su madre.

Jag._23_oct_2015


22 de octubre de 2015

21 de octubre de 2015

Recién nacido.

Algunas veces
la sensación
de besarte
recién nacido.
Jag._21_oct_2015 
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De más allá.

Me da ahora
un solecito precioso,
y me sobreviene de pronto
que ayer tarde
te llovía.

A veces darte un beso
no es bastante.

A veces te me arrancas
por dentro en beso
de más allá,
todavía.
Jag._21_oct_2015 
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18 de octubre de 2015

16 de octubre de 2015

14 de octubre de 2015

No sé por qué


tantas vueltas, por qué
este día dolido.

No sé por qué vuelvo,
pero aunque nada
me venga amable, de cara,
es ella,
aunque el día
se estire sin gusto
aunque se resuelva en
niñas excusas, en vacíos,
silencios de muerte,
lo que yo me encuentro dentro
es ella,
siempre es ella.



Jag._ 14_oct_2015
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12 de octubre de 2015

11 de octubre de 2015

ÉNFASIS


Te amo, y te lo puedo decir
con toda la sangre la fe la desgana,
con furia
dolor abatimiento,
con despertar de aceros
con ansiedad apremio
te amo te toco te busco la boca
y por sacarte una caricia
yo voy a degüello enloquecido
trasponiendo los campos.

Te amo roca pradera espino
en mitad de la bahía, te amo
fuego callado portentosa insigne
yo te amo soberbia destructora
celosa hasta la rabia de ti misma
que no se permite caer en unos brazos,
y eso, también lo amo vaya noticia.

Con firmeza inexplicable y simplemente,
yo te amo y bravo
yo te amo y paraqué, te amo
y ten la ventura la bondad el desvelo
de sentarte aquí conmigo,
solamente te pido
que me ames por tu mano,
por tu apuesta tu capricho, te amo y en fin,
ponme lo que puedas de lo tuyo.

Yo te amo, tú lo sabes,
no te me quedes tan quieta,
que en el amor
el ardor y el frío
nosotros lo ponemos.

Yo te amo
y no es culpa tuya
y das ganas
de acariciar la vida, inspiración
para despertarla de una vez
dándole besos en el cuello,
te amo, pues, y no te hallo,
y no lo entiendo
y no hace falta, aunque
te amo y con ello me temo y sé
que no soy dueño de mí mismo.

Así pues, además,
desasosegado y aún
desasistido de mí,
yo te amo y a veces
quién me mandaría
infeliz distraído
acostumbrado como estaba
a esta tundra vida mía.

Y ya salgo
a que me dé el aire
y te amo y ya voy enmudeciendo,
me voy dejando caer
y dando de dormir
al murmullo de
te amo y qué pesado,
te amo y me gusta y ya está bien,
si las palabras que me han de favorecer
ya las tengo dichas,
mejor callado, pues
de todos modos amar
es una sola manera,
a la que le sobran
los adornos los motivos, me callo.

Tú sigue con lo tuyo,
mi amada despertadora,
entiéndeme que,
pese a todo,
yo te quiero dar más
que este dolor de cabeza.

Yo te amo
tú comprende
que en esta cosa que me ahoga
sólo soy el dueño de mi énfasis.

Jag._11_oct_2015




10 de octubre de 2015

PASEO DE LOS QUEHACERES

Primero es como un calor latente y blando, en el espacio entre tu brazo y el mío, mientras caminamos.

Luego llega distraída tu voz, tu aliento, cierto tono. Después te digo por qué no nos sentamos un momento. Y te toco el codo suavemente.

Y eso, más o menos, cada vez que encuentro por la calle un lugar en el que me gustaría hacerme una foto contigo.




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9 de octubre de 2015

HUÉSPEDES (Una comunidad)

En HambredeJag, HUÉSPEDES es la etiqueta que agrupa la comunidad de obras/artistas diversos que, al hilo de los contenidos propios del blog (textos e imágenes) los versionan, ilustran o complementan, añadiendo a HambredeJag nuevos contenidos, disciplinas artísticas y artistas, promovidas por su autor, aunque no necesariamente con su participación en la autoría.

La idea de HUÉSPEDES es la apertura y el intercambio. HambredeJag sugerirá y seleccionará estos contenidos observando criterios de interés, idoneidad y diversidad, los insertará y administrará entre sus propios contenidos y los difundirá junto con ellos, adjuntando los enlaces a las páginas de contenidos propios de los artistas colaboradores.

HambredeJag, en esa etiqueta, quiere funcionar como una plataforma promotora del diálogo interdisciplinar y la colaboración en el entorno digital, entendiendo y fomentando la reciprocidad en sus maneras.

HambredeJag es un blog de difusión libre y gratuita. Así mismo, la relación con la obra y artistas de HUÉSPEDES se hace en un marco de colaboración desinteresada y de índole no lucrativa. HambredeJag no se responsabilizará de los usos que terceras personas o entidades hagan con los contenidos difundidos por HUÉSPEDES, dejando en manos de los propios autores la salvaguarda de sus derechos como tales.

HUÉSPEDES de HambredeJag es una idea de José A. González para Producciones Flamantes.

Sugerencias y comunicaciones en el correo:

mingo_jag@yahoo.es

asunto: HUÉSPEDES.

El profesor, el maestro.

El profesor atesora contenidos para impartirlos,
el maestro se alimenta de principios, de valores, para darlos.

El profesor anda ocupado en mantener despierta
su disciplina en sus alumnos,
el maestro, en vivir intenso e inculcar
lo que de experiencia, en sus pupilos, se puede comunicar.


En el profesor la referencia va de la disciplina al alumno, pasando por su propio tamiz,
en el maestro, sólo importa la vida, la que vive y se empeña en comunicar a quien le escucha.

Ambos, profesor y maestro, a veces se confunden entre sí, pues mezclan en sus pasiones y voluntades, saber y vida,
aunque a mi entender,
ambos deberían saber que la vida y el saber son comunitarios.


Jag.

8 de octubre de 2015

SON DE LOS VIENTOS

Yo sé que tú
por ser del powerpop del garage
por ser del indie del noise
quizás jugarás
a que no me entenderás
las tonadas que te canto,
ya tú verás lo que te conviene.

Yo te digo y no interrumpo la canción
y en nuestro medio fluir yo sigo
pues yo no quiero otra cosa
que darle abrazos
a tu alma en el centro del samba, bailarte
a besos en tus labios de bossa. A mí
me va a parecer raro
que no cantes conmigo ni una estrofa
de las carnes de los vientos los metales,
de esos aires que destruyen
construyéndonos el mundo
empezando por su oído.

Yo sé que tú me entenderás que
aún estando hardcore
que aún caliente el funk,
yo entiendo flamenco de soleá y alevosía,
entiendo redonda alternativa
esta pobre alma mía
que nos dibuja en un futuro
de post punk sin cresta sin ruido.

Y bailemos, y sigamos con el flow,
seguirás con el pie
los compases de mi nota, pues
mientras la nota siente
la rima explota, tú
me vas a comprender
menos tarde que temprano
en mi paso de bolero
de autor a nueva trova
esta última coplilla:
mi corazón te dice en electrónico
que viniendo de un padecer caótico
se serena al pensarte en sonrisa melódica,
y así a los cuatro vientos te canto metálico
la canción del alma de la piel de las carnes,
que tú y yo nos mezclaremos en pálpito,
arderemos llegados a un punto crítico
de ni tú ni yo
en un canto mágico,
y yo eres
pues tú y yo,
uno más uno somos son.

A ambos lados
de la puerta de tu corazón,
yo soy del son
y soy tuyo.


Jag. Gràcia_8_oct_2015




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6 de octubre de 2015

Yo sé que el amor está en todas partes.

Yo sé que cada quién, cada cual y cada qué, en su justa perspectiva específica, son hermosura, emoción y destello e ingrediente precioso para la vida. Mas dejad tranquila a mi voluntad cubicando el terreno, es importante. Dejadme solo en el dibujo de lo que quiero.

Yo sé que el amor está en todas partes, y no me ha de faltar el agradecimiento a la mecánica de lo probable, que me viene floreciendo al paso. Abrid los ojos y veréis que no es desprecio, que no es insensibilidad, y que sí, que os siento, os veo, pero dejadme. Yo voy más allá, por una alegría verdadera. Queredme, os pido, respetadme como os respeto, mientras voy hacia ella.

Yo sé que el amor está en todas partes, pero yo no quiero engañar a nadie, yo sólo aspiro a mi parte mejor, yo sólo quiero encontrarme con ese amor extraño, inexplicable del que procedo. Sí, todos lo sabéis, pues en el juego o en la apuesta lo habéis comprobado, todos sabéis que todos los fuegos queman y sólo uno te da el calor adecuado, todos sabéis que no es por reír, que es por la alegría. Por eso, dejadme solo y haced vuestros caminos, que todos hallaremos buenamente el lugar donde nos esperan.

Yo sé que el amor está en todas partes, pero mi corazón la tiene entre ceja y ceja, porque sin estar aún, ella es mi compañía. No me entretengáis, dejadme ir hacia ella paso a paso, lento, constante, inseguro. Dejadme ir hacia ella, poniendo la vida en juego, que no es jugando. Mientras voy hacia ella, yo le llevo y ella me guarda tantas, tantas cosas inexplicables que nos hacen, tantas cosas que nos elevan y que al fin, juntos y por separado, nos acaban explicando.


Jag. Gràcia_6_oct_2015




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4 de octubre de 2015

NUEVAMENTE


Las cosas les ocurren siempre a los demás, hasta que un día te ocurren a ti. Me quiero referir a las barbaridades y suertes incomprensibles que hacen que la gente que asiste suspire, y con resignación admita que la vida es así.

Muchos de entre quienes leen van a pensar que este comentario es de mi edad, y supongo que están en su derecho, que la verdad es una casa con muchas ventanas, y esa es a la que ellos se asoman, para ver desde fuera lo que hay dentro, o para ver desde dentro el trozo de calle que les toca fuera. La verdad es que este texto no tiene edad. Somos cada quién y cada cual los que con conciencia, en determinado momento, llegaremos a entender que nada más nacer crecemos y nos levantamos, con ayuda primera, y con decisión y con acierto, con equivocación nos hacemos un traje, un espíritu, una razón, nos hacemos valerosos y pedimos, nos dejamos hedonistas y clavamos banderas en la zona del conformarnos, sí, todo lo que quieras, la dura verdad, la mires desde una ventana temprana o desde una ciega atalaya, es que nos gastamos. Nos gastamos. La vida, a quien preguntes, le parecerá brevedad programada o sufrimiento que caduca, al fin, y para dudas y aclaraciones, dirigimos nuestras preguntas a Dios, con todos sus nombres, y ya nos puede llegar respuesta, ya, que de la factura del desvanecerse, ni teniendo el papel delante se libran, ni en el teatro ni en la vida, ni el actuante ni el apuntador. Llamadme cenizo, pero no lo digo yo solo, aquí se gasta hasta el gato, por muchas siete vidas a las que se aferre, en los manuales del Barroco se llama vánitas, en el flamenco es bulería por soleá.

Y fíjate tú, que me cunde la noche de tormenta en pajearme por mi decrepitud. Y me da por pensar si no será la memoria lo primero que se dará el trastazo en mi vida que renquea. La memoria, tú, que me mire una mano, la derecha o la tonta, la siniestra o la lista, da igual, que me la mire y no tenga siquiera la conciencia ni las palabras para reconocerla, para nombrarla como mía. La memoria, tú, la conciencia, oye. No puedo dejar de pensar, ahora que puedo, en semejante horror. Para qué querría entonces la sangre y el resuello sino para un vano mantenerme en pie, alimentándome porque me lo den, sin saber siquiera que para levantarme lo necesito. Para qué querría entonces el corazón si no lo siento ni lo tiento, para qué querría caminar sin camino, para qué querría suspirar sin anhelo. Sí, hoy, porque aún puedo, me ha dado por pensar que mi pensar, mi sentir incluso, un día se acabarán. Y pensando y sintiendo hoy enmedio del imaginarme en ese descacharrarse, he sentido, he pensado con toda la alegría y todo el dolor en tantas cosas que hoy, sin esfuerzo ni avería puedo pensar y sentir ufano como partes del llorar y del reír que le dan cuerpo a mi vida. Y podría lanzarme de cabeza, ahora que aún tengo luz, a señalarlas, a darles hoy a cada una su denuncia y su homenaje, a darles forma de queja o de satisfacción, en el intento patético de jugar a los dioses y dejar todo mi mundo consignado. Pero porque aún siento y pienso, he pensado y sentido que no, que hoy tengo toda esta vida y la amo. La lloro y la río y la amo. Y esforzarme hoy en dejar por escrito lo que puedo perder y añorar, es indigestarme por lo que no he comido, es hipotecar mi presente en buscar vacuna para la incurable dolencia que nos promete el futuro. Es de locos. No, es de tontos. Sentir y pensar se me ocurre que hoy son un privilegio que voy a usar sin mesura mientras buenamente pueda. Voy a sentir y a pensar con todo lo que soy, haciéndole todo el honor que pueda a la vida, aún habiendo imaginado la certidumbre fatal de que sentir y pensar son dones preciosos que se me van a ir por el sumidero. Y aún así, torpemente humano sí que soy, y me da por maltratarme minimamente en ese por si acaso. Me da por pensar y sentir necesarios testamentos mentales por si este debatirme coloca mis huesos y mi piel simplemente, en un devenir de ni sentir ni pensar, ni saborear ni padecer, dejado de pie sin postura, con los ojos abiertos sin mirada, dando pasos sin decisión en un mundo que se encuentra de pronto, por pura pena o humanidad, como obligado a sostenerme en la vida, como ofrecido a reeducarme en el simple aprender a pedir un vaso de agua, con el que prolongar hasta la venida de las tinieblas mi pura supervivencia en eso, en lo que me quede.

Ahora, todo chulo, puedo simplemente poner puntos y aparte. Decidir. Respirar. Relajarme. Huir de la fatalidad incluso, mientras pueda. Vivir mi vida, como he dicho en tantos párrafos. Y amarla. Amarla porque siento y puedo y porque tengo ese amor.

Y fíjate que ahora, con todo esto encima, por dentro y alrededor, fíjate que ahora me da por escribir lo que te amo. Y el amor no se escribe, pero me salen letras para toda tú, mientras te llevo conmigo a todas partes, sin haberte pedido permiso, todo el día desde que te conozco, pues me levanto cada mañana con una canción luminosa intemporal con tonadas de raíces profundas que se entrelazan dios qué locura. Y como las canciones que no se te van de la cabeza, ya puedes hacer cualquier cosa, todo el tiempo contigo, sin estar. Y me tocas, tú no te asustes. Y ahora que aún puedo, te pienso y te siento y no quiero ni pensar en toda esa vida que se pierde especulando acerca de funestos desenlaces. Te pienso, te siento y te amo naturalmente, y es sencillo: tú existes y yo tengo ese amor. Fíjate tú que escriba lo que escriba y tenga entre manos lo que tenga, a mí sólo se me ocurren ahora esos besos ilógicos que de mí recibes a las tantas. Todo lo repentinos e inexplicables que tú quieras, esos besos traducen torpes la vida mía que te piensa y siente, y yo espuma gazpacho colina de la hamburguesa perfume de arrebato licuado a mil por hora. En fin, amor, ya vas sabiendo que soy así, y peor.

Torpemente humano, si dedico una línea a sentir, a pensar en testamentos mentales, si alguna vez todo se precipita sin remedio, y el mundo, por lo que sea, se empeña en que sin sentir ni pensar yo tengo que mantenerme vivo, por favor, que alguien me salve la dignidad de ahora, la de entonces, y me reeduque en esto que te pienso y te siento. Quiero que me reeduquen hasta volver a ser el que soy ahora. Que me lleven a encontrame contigo por primera vez, nuevamente. Que me pongan a escuchar por primera vez, nuevamente, el “Dummy” de Portishead como mínimo. A eso y a ti os siento deseables en mi vida nueva. Si me mantienen vivo después de perder la memoria, el resuello del corazón, que por favor me reeduquen hasta parecerme a este que te ama.



Jag. Gràcia _4_oct_2015

1 de octubre de 2015

SALIVA IMPEDIMENTA

Tu amor
es mi cuestión de fe. Ardor
que me estalla indesmentible
como todo lo que una y uno
desde dentro saben, y todas
todas las pruebas son buenas.

Me tienes la solidez del aire que
respiro y se me escapa y lo sé
y lo siento cuerpo abajo, y digo adios
a lo poco a que
hasta ahora pertenezco.

Me tienes la hermosa herida
abierta arrancada
contundencia sangrante del anhelo.

Ya tú me lo dices en la distancia,
quién sabe si mimosa esperante atravesada
-inútil por mi parte empeñarme
en adivinarte el tono- no me pararé
a saber si pura irresponsable sin mesura,
tú lo sabes, la belleza,
la belleza, amor,
el suspiro tuyo que entre manos yo quiero.

Y es de fábula y es de alegre dolor
de despedida la impedimenta que acopio,
es de sencillo comprender,
alimento del corazón, sabio proceder
que te dedico desde el centro
de mi alma, armamento del deseo
echado a la vereda
del sonreír mundano, misterio,
saliva, sangre, flujo precioso savia,
y tu sudor y el mío, a la par susurrándose,
escribiendo porvenir, construyendo
nuestro beso en voz alta, camino
de mi casa en tu pueblo.


Jag. Gràcia_1_oct_2015




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